Иногда они возврвращаются

Сейчас я вам расскажу о…
Нет, не о зловещих мертвецах, хотя неизвестно, чьи призраки из прошлого хуже — Стивена Кинга или твои собственные.

У многих из нас имеется свой личный скелетик в шкафу, имя которому Бывший. В эту категорию они переходят по старой на­катанной схеме — добиться любви, за­воевать, покорить, потерять интерес, бросить, а затем вернуться. Причём разбередить старые раны эти «зомби» умудряются аккурат в момент, когда в твоей жизни наконец всё начинает налаживаться: полный порядок в делах и чувствах, на горизонте маячит новая любовь, а его фотография вызывает не скупую слезу, а лёгкую улыбку: «Всё-таки забавные у него уши».

И вот тут-то раздаётся звонок или приходит эсэмэска, или, того хуже, встреча лицом к лицу. И ты слышишь то, о чём запретила себе даже думать: «Может, встретимся как-нибудь?» И очень хочется согласиться. Потому что весна с её пением птиц, солнышком, капелью в душе или, наоборот, осень с тоскливыми дождями, хмурым небом и опавшей листвой. Потому что нахлы­нули воспоминания…

Как замечательно всё начина­лось. Он долго добивался тебя, встречал, провожал, настаивал, уп­рашивал, уговаривал и даже требо­вал, а когда ты сделала шаг-на­встречу, был счастлив безмерно. И казалось, так будет вечно. Но однаж­ды он сказал, что ваши отношения нагоняют на него тоску и скуку, он от них устал и в них пора поставить даже не многоточие, а жирную точку. Вы расстались, но ты была почти уверена, что он будет делать попытки вернуться. Время шло, а по­пыток всё не было. Ты ругала себя за вздорный характер, а гордость не позволяла вернуться самой. Хотя, собственно, возвращаться уже неку­да. Ты видела его с другой. Им было хорошо вместе, они обнимались, це­ловались, он держал её за руку точно так же, как тебя когда-то. И ты ясно помнишь, словно это было вчера, какие тёплые и нежные у него руки…

Разумеется, всю вину за случивше­еся ты сразу берёшь на себя (правиль­но, ведь это он устал, а не ты). Начи­наешь искать причину и даже находишь: превратилась в домашнюю курицу, набрала лишние килограммы, не на­училась готовить селёдку под шубой так, как его мама. Долго мучаешься, плачешь, переживаешь. Из рук всё ва­лится, работать не хочется. Да что там работать, жить не хочется. И ты начинаешь существовать. Бывает, даже звонишь ему (надо издать закон, запрещающий женщинам после второго бокала мартини пользоваться мо­бильным телефоном). Встречаешь его. Конечно, он, как назло, всегда хорошо выглядит. Зорким оком ты тут же замечаешь и новый пиджак («Я такой ему не покупала»), и-новый одеколон («При мне таким не пользовался»), и туфли («Дорогущие, небось»).

Он что-то рассказывает, смеётся. И тебе от его довольного вида становится ещё горше. Потому что злишься на себя. Злишься за то, что до сих пор страдаешь, за то, что каждую минуту думаешь о нём. А он, здрасьте тебе, пожалуйста, прекрасно научился обходиться без тебя. Цветёт и пах­нет, «завоёвывает» другую. А может, у него уже пятая или седьмая с тех пор, как вы расстались. И в этот момент твоё самое горячее желание показать ему, что тебе тоже хорошо, что и твоя жизнь бьёт фонтаном. Ночами ты уже в который раз переигрываешь момент очередной встречи. То ты на вечеринке в окружении поклонникое, то загорелая на пляже с под­ружками, то предлагаешь «подки­нуть» на новеньком авто, а бывает, что и за красавца-олигарха замуж вы­ходишь. Поутру жалеешь лишь об од­ном: и почему мечты не сбываются?

Но время идёт, а оно, как извест­но, лучший лекарь. Постепенно всё плохое забывается.
Ты уже не хочешь мстить или казаться лучше, чем есть на самом деле. Работа стано­вится в радость, счастливые подру­ги больше не раздражают, ты вспо­минаешь, что такое «флирт». И удивляешься, как это раньше могла обходиться без него. И тогда, когда была с ним, и после того как вы рас­стались. Оказывается, ты вовсе не несчастна, а свободна. К тому же мужчины ясно дают понять, что ты им нравишься и с чувством юмора у тебя всё в порядке, и умница ты, и красавица, а не «со странностями», как говорил он.
А потом появляется мужчина. Не красавец и не олигарх. Хотя вполне может быть и то и другое. Он смотрит на тебя, не скрывая восхищения, и говорит комплименты. Тебе приятно. А сердце от забытых ощущений бьётся в груди сильно и часто. И снова за спиной вырастают крылья. Ты понимаешь, что влюбилась, смущаешься и краснеешь, словно девчонка, хотя тебе уже слегка за 30. Первый поцелуй. Первая ночь. Вам хорошо вместе. Прошлая жизнь, прошлая любовь остались где-то там. Нет, ты не забыла о них. Просто всё превратилось в при­ятные воспоминания, не более. Ты счастлива.

И тут как снег на голову: «Может, встретимся как-нибудь?» Не дожида­ясь ответа, он начинает говорить, ка­ким дураком был, что понял, какую глу­пость совершил, и как ему трудно без тебя…

И ты оказываешься перед выбо­ром: то ли, забыв всё, пойти навстре­чу так приятно знакомому старому, то ли, наоборот, несмотря на всё, что было, не пытаться найти что-то новое в благополучно забытом прошлом.

Ночью тебе не спится, мысли, воспоминания кружатся, как в калей­доскопе. Ты смотришь на спящего ря­дом с тобой мужчину. На того, кто сумел вернуть тебе крылья и которо­му плевать, сколько в тебе лишних килограммов. Смотришь и думаешь: встретиться или нет?
Не судите строго смельчаков, ко­торые всё-таки рискнули и попробо­вали войти в одну .реку дважды. По крайней мере они попробовали и те­перь знают, есть ли в этом хоть ка­кой-то здравый смысл.

Мы сидим в маленьком кафе, ты говоришь много и красиво. Преимущественно о себе. Как ты страдал, как много непонимания вокруг. Но почему-то тебе совсем неинтересно знать, как я жила всё это время. Странно, но я раньше не заме­чала, как любишь ты «выступать» соло, как и твою привычку шумно втягивать носом воздух, когда пьёшь горячий кофе. Она раз­дражает.

«Прости, мне пора», — перебиваю тебя на полуслове.
«Ты уверена?» — твои брови удивлён­но ползут вверх, кажется, такого развития событий ты даже не мог предположить.

Больше не будет никаких встреч, в одну реку действительно не войти дваж­ды. Тебе сложно понять и принять такое решение: инстинкт собственника, ко­торый у мужчины обострён, как аппен­дикс после еды всухомятку, не даёт ус­покоиться.
«Ты уверена?» — вопрос эхом зву­чит и завтра, и послезавтра, и через неделю.
«Я могу быть тебе другом, и толь­ко», — в ответ на очередной звонок го­воришь ты, и слышишь в трубке корот­кие гудки. Всё правильно. Так и должно быть. Ведь нет ничего хуже, чем ви­деть уверенную и счастливую тебя, не принимающую возвращения.